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La sorcière

Voyez devant les murs de ce noir monastère La lune se voiler, comme pour un mystère ! L’esprit de minuit passe, et, répandant l’effroi, Douze fois se balance au battant du beffroi. Le bruit ébranle l’air, roule, et longtemps encore Gronde, comme enfermé sous la cloche sonore. Le silence retombe avec l’ombre… Écoutez ! Qui pousse ces clameurs ? qui jette ces clartés ?…